C’est con, une mouche, en fait.

Techniquement, ça n’a pas de cerveau, il me semble.
Juste un système nerveux, si je me souviens bien. Je crois avoir disséqué une blatte en cours de bio au collège, et on nous avait expliqué tout ça : juste des nerfs et une chaîne de ganglions.
Du coup, ça se résume à l’essentiel.
Et c’est peut-être pas si mal : pas de remords, pas de regrets, pas d’ambition mal placée.
Avancer, manger, sauter, gigoter, repartir, gratter, boire, retirer les morceaux coincés entre les dents, pousser, s’allonger, respirer…

Pas de sentiments qui compliquent tout.

On a tous déjà essayé d’attraper une mouche. Le premier essai est toujours grossier. Et puis bien sûr elle revient quelques secondes plus tard et on essaie d’être plus rapide, voire plus malin, avec un verre, un cahier, ou tout autre plan machiavélique…

Mais pourquoi cette andouille est-elle revenue ?
Elle a bien compris qu’il y a 5 minutes elle a manqué de se manger "mon poing dans la gueule", ce qui, remis à l’échelle, serait l’équivalent d’avoir failli me prendre la Géode sur la tronche.
Punaise, la Géode, quand même, tout ce poids de culture…
Et s’il se trouve que j’ai eu le réflexe d’avoir évité la Géode à quelques centimètres près, bein je rentre chez moi et je me descends une boîte de Ferrero Rochers. Je me mate une saison entière de Friends. Je passe une heure sous une douche bien chaude en me repassant l’album de Tatu à fond les ballons…
Je célèbre la vie, quoi.

Eh bein non, elle, elle revient pour qu’on puisse essayer une deuxième fois de l’aplatir sur la nappe à carreaux.

C’est con, une mouche.