3 jours. Notre héros disposait de 3 petites journées pour trouver l'origine de ces marques bleues.
Quelle en était la cause? Existait-il un moyen d'en ralentir la progression? Allaient-elles mettre en danger, au-delà de son look de rêve, sa santé sans qu'il ne s'en rende compte?...
Succombant à la panique qui semblait envahir la planète entière, il décida d'envisager le pire: était-il à son tour contaminé par le virus de la grippe porcine? Une saucisse de trop? C'est ballot…
L'enquête était lancée: étude pratique, quelques spécimens de chipos et merguez sur le grill, le tout sous les lames aiguisées de notre cuistot/expert, mais il s'engageait déjà sur une fausse piste. Pas de cochon ici-bas, mais simplement de la volaille en trompe l'œil. Heureusement, ses acolytes avaient également apporté des échantillons de filets de porc. Aucune réaction suspecte, aucune divagation sonore "la cucaracha…" et la piste mexicaine pouvait être écartée.
Il fallait également vérifier les réflexes neurologiques de notre suspect. Ces marques sombres sous les yeux n'étaient elles pas le reflet d'un mal intérieur? Etait-il encore capable de raisonner correctement? Son brillant esprit était-il en danger?
Là encore, il su s'entourer d'une équipe de choc. N'hésitant pas à recourir aux sciences occultes, ils tirèrent les cartes. Le tarot pour être plus précis. Et après avoir mené largement la partie après la première garde réussie de la soirée, le sort finit de s'acharner sur notre héros et il terminait dernier au score. Pourtant les coups d'audace avaient été au rendez-vous, pourtant les pires stratégies et alliances avaient été tentées, visiblement son esprit affûté était encore à son plus haut niveau.
Couché tard, levé tard, les marques étaient toujours présentes après cette première nuit. L'horloge tournait, le mystère restait entier.
Le vendredi fut passé sur l'internet. A sa disposition, le réseau informatique mondiale. Un puits de connaissance quasi sans fin. Les plus grands hackers à portée de clics, les perles de la technologie en renfort: après le visionnage de quelques épisodes de Make Me A Supermodel, rien. Toujours aucune réponse sur ces marques bleutées qui le dévisageaient.
Il fallait penser autrement. Bouleverser ses habitudes, défier ses réflexes et oser l'inconnu. Il accepta de rencontrer 2 mystérieux personnages venus de loin. Une contrée égarée que même le RER ne permet pas d'atteindre. Un endroit où les gens de la Terre du Bas s'entre-déchirent avec les gens de la Terre du Haut. Un pays avec des vaches. Et pourtant, même après l'absorption de boissons concoctées dans une magie des plus étranges, les marques étaient toujours là. Une nouvelle journée venait de passer. Puis une nuit, et le mal n'avait toujours pas été éradiqué.
C'était à lui de partir maintenant. Toujours plus loin. Il fila vers le sud pour rejoindre un grand banquet. Des hommes et des femmes, de tous âges, venus des 4 coins du pays, réunis dans un même lieu pour une cérémonie en l'honneur d'une des leurs. Il y eu de l'alcool, il y eut des danses, des flashs de lumière, des débats et de grands discours. Chacun confronta ses opinions ("nan mais de toute façon, c'est bien fait pour leur gueule, les banquiers c'est rien que des gros c*******!"), mais rien n'y fit. La nuit fut courte mais surtout les marques étaient toujours là le lendemain. Encore plus prononcées.
La menace se faisait toujours plus inquiétante.
Il ne lui restait donc plus qu'une journée. Il remonta jusqu'à la grande ville pour y voir sa sœur. Cette sage courageuse qui s'était, il y a quelques jours encore, distinguée par une nouvelle action extraordinaire. Elle avait apporté la vie. Tout simplement la vie. A un être vivant proche du Mogwaï, certes, mais vivant tout de même. Pourtant ce petit miracle l'avait épuisée et elle ne put aider notre héros.
Ses heures étaient comptées. Il osa quelques dernières tentatives désespérées. Des concoctions asiatiques: en vain. Une recherche généalogique pour retrouver une possible origine ancestrale du mal: sans résultat. Regarder le pilote de Battlestar Galactica: sans plus de succés.
Et c'est ainsi que les 3 jours se sont achevés.
Les marques sous les yeux étaient toujours présentes.
Dangereusement menaçantes.
Reflets de ses débauches passées.
Possiblement incrustées à jamais sur son visage.

Du coup, lundi matin, en arrivant au boulot: "putain, pour un retour de week-end de 3 jours, t'as une sale tronche, quand même".

Connard de collègue.